Gilles Compagnon – Mardi gris

Cri de déprime
À tous étages

Un sang plus froid
en bout des mains
perle des lambeaux
du sort sans dessein

Serré en la toile rêche
de son pâle imper
le temps dévale
sans point de répit
ses larmes amères

Pluie vent
en rafales
Gris partout
salive salée

ventre noué
on ravale
à tout-va
nos biles
intimes

éraflées
qu’elles sont
dans le dévers
du mépris
usé vidé
qui court
en tous sens
au large
de nos mers
intérieures

Huis-clos fatal
jour sans relief

Telle une embolie
la déveine s’affale
sur nos poisseux sols
déjà si éreintés

Bref un mardi
au cynique teint
qu’en plus

dès l’aube levée

la pluie versée
à plein renfort
de seaux

éteint…

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