Mes mots sont désuets, je n’ose plus parler,
J’avance dans l’orage et choque l’audience,
Notre langue se meurt et je voudrais hurler
Quand me saisit l’horreur, je perds la confiance.
La langue est un bijou que je veux emperler,
Mes mots sont désuets, je n’ose plus parler,
Nulle oreille n’entend, l’esprit est en déroute,
La culture du temps échoue en banqueroute.
L’iconoclaste ment, et l’on voit déferler
L’indigence et l’ennui, la morne platitude ;
Mes mots sont désuets, je n’ose plus parler,
Je n’ai pas le remède à la décrépitude.
Les beaux mots, les accords ? Le peuple veut burler !
Se vautrer dans l’informe et cracher de l’immonde,
« Ave l’accent pitchoune ! » On aime et l’on émonde !
Mes mots sont désuets, je n’ose plus parler.
Recueil Inédit « Contemplations Muettes »
Le Dix Vins Blog littéraire poétique et cultivant 