Henri Baron -Où est la poésie

Dans le silence des nuits sans lune
dans les cicatrices et la moiteur de l’aube
sous son frisson fiévreux
au chaud des draps froissés par les étreintes
parmi les cendres après l’amour
dans la bouteille vide au pied du lit
dans celle qu’on jette à la mer entre espoir et renoncement
quand sonne la défaite et s’envole le phénix
dans la course des nuages en fin de tempête
par celle du cadran dans l’ennui du jour
dans le sablier de la vie qu’enraye un grain plus gros
aux murmures des sources
sur les murs qui s’écrivent
et les pavés de mai
dans le gris mouillé de tes yeux
dans les larmes qui diluent l’encre avec l’intime
dans le désert des sentiments après l’averse
quand tout reverdit même après le cheval d’Attila
entre les cris du berceau et l’envol de l’enfant
dans les fissures de l’âme
dans les déchirures du cœur
là est la poésie

HB © Autobiopoèmes, Sensitivement

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