On devrait écrire
au tournevis
pour dévisser
des jours blêmes
les mystères
qu’on s’invente
ou qui rayonnent
pas sages
sur l’établi
de nos vies
distraites…
Aujourd’hui
j’exulte d’assises
tripes exposées
de mon vieux cœur
cruciforme
posé à même
la planche
à pain rance
d’un destin
avachi
plus qu’incertain…
Le ciel tire
des queues de vache
entre de floutées
rectilignes trajectoires d’avions
À ma fenêtre
sans frapper
un soleil aigri
cherche
à pousser
le rideau…
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